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Parlo de les dones

Parlo de les dones

Recordo l’instant en què vaig entendre què volia dir exactament allò de, fes el que vulguis però sempre, sempre, sigues autosuficient. La mare m’ho repetia de petita, com tantes altres coses que en aquells moments s’escolten de manera esbiaixada, perquè, com se’n fan de pesats tot el seguit de consells i normes que ens fan empassar de petites, encara que ens ennueguin.

Però tot d’una, sola i amb dues criatures menudes, amb el convenciment que me’n sortiria malgrat que no tingués diners a la butxaca, ho vaig comprendre. D’això anava aquella frase punyent que em repetia. Sigues autònoma.

Aquell consell el conservo embolicat i en el lloc d’honor. Perquè amb autonomia, tot és possible. Uns estudis, una professió, un sou, d’això va l’autonomia. És l’habitació pròpia de la Virginia Woolf, la possibilitat de no dependre de cap home per poder decidir què fer, quan i com.

Sóc d’una generació que ja no s’ha quedat a casa. Dones que no hem hagut de limitar-nos al món petit i arraulit de la llar, mentre a fora es lluitaven les grans batalles. Aquelles dones, que passaven els dies fent bugada, cuinant rostits i sopes, rentant culs, eixugant mocs i satisfent marits més o menys exigents, ja no hi són, o no hi haurien de ser, o almenys tenen l’oportunitat de no ser-hi.

Tram de camí assolit.

Les dones de la meva generació hem sortit a fora, convençudes que només amb les nostres capacitats ja n’hi hauria prou. Van oblidar advertir-nos que no ens ho posarien fàcil, que ens menystindrien només pel fet ser dones, que ens rebutjarien quan l’edat de criar vida a la panxa fos imminent, que la nostra feina tindria menys valor, que ens ho posarien difícil i no només ells, espantats per la possibilitat de perdre aquells àmbits que de sempre dominaren, sinó també elles. Perquè de vegades hem estat nosaltres mateixes el nostre pitjor enemic.

Aleshores sorgeix la culpa.

Culpa per no ser aquí i no ser allà, culpa per no poder recollir el nen malalt a l’escola, per la feina que s’acumula i el rellotge que avança amb presses mentre aquell company, que sí que pot allargar, aprofita la nostra marxa per fer mèrits. Culpa per arrossegar bosses als ulls, per no oferir prou bon aspecte ni prou somriures. Culpa que pesa a l’espatlla, que esclata endins a debades i ens desespera, no puc, no arribo, no faig res bé.

Fem fora la culpa. El pes feixuc dels dos mons ofega i esgota.

Seguim fent camí que és llarg i ple de revolts, pedregars i tarteres. Conciliem els mons, siguem autònomes desculpabilitzades. Afegim un nou consell a les nostres filles, sigues autosuficient i no t’exigeixis més del que es pot assolir. Potser ara no ens escolten, però algun dia sí, és allò que queda. Donem-nos una treva que el camí serà llarg i assedegat i la culpa una mala companya indigesta.

 

Versión en castellano

Recuerdo el instante en qué entendí qué quería decir exactamente aquello de, haz el que quieras pero siempre, siempre, se autosuficiente. Mi madre me lo repetía de pequeña, como tantas otras cosas que en aquellos momentos se escuchan de manera sesgada, porque, ¡cómo son de pesados los consejos y normas que nos hacen tragar de pequeñas, aunque nos atraganten!

Pero de repente, sola y con dos niños pequeños, con el convencimiento de que saldría adelante, a pesar de que no tener dinero en el bolsillo, lo comprendí. De eso iba esa frase penetrante que me repetía. Se autónoma.

Aquel consejo lo conservo envuelto y en el lugar de honor. Porque con autonomía, todo es posible. Unos estudios, una profesión, un sueldo, de esto va la autonomía. Es la habitación propia de Virginia Woolf, la posibilidad de no depender de ningún hombre ni de nadie para poder decidir qué hacer, cuándo y cómo.

Soy de una generación que ya no se ha quedado en casa. Mujeres que no hemos tenido que limitarnos al mundo pequeño y acurrucado del hogar, mientras fuera se luchaban las grandes batallas. Aquellas mujeres, que pasaban los días haciendo coladas, cocinando asados y sopas, lavando culos, enjugando mocos y satisfaciendo maridos más o menos exigentes, ya no están, o no tendrían que estar, o al menos tienen la oportunidad de no ser.

Tramo de camino logrado.

Las mujeres de mi generación hemos salido fuera, convencidas que solo con nuestras capacidades ya sería suficiente. Olvidaron advertirnos de que no nos lo pondrían fácil, que nos despreciarían solo por el hecho ser mujeres, que nos rechazarían cuando la edad de criar vida en la barriga fuera inminente, que nuestro trabajo tendría menos valor, que nos lo pondrían difícil y no solo ellos, asustados por la posibilidad de perder aquellos ámbitos que siempre dominaron, sino también ellas. Porque a veces hemos sido nosotras mismas nuestro peor enemigo.

Entonces surge la culpa.

Culpa por no estar aquí y no estar allí, culpa por no poder recoger el niño enfermo en la escuela, por el trabajo que se acumula y el reloj que avanza con prisas mientras aquel compañero, que sí que puede alargar, aprovecha nuestra marcha para hacer méritos. Culpa por arrastrar bolsas bajo los ojos, por no ofrecer bastante buen aspecto ni bastantes sonrisas. Culpa que pesa en el hombro, que estalla dentro en balde y nos desespera, no puedo, no llego, no hago nada bien.

Echemos la culpa. El peso pesado de los dos mundos ahoga y agota.

Sigamos haciendo camino que es largo y lleno de curvas, laderas y pedregales. Conciliemos los dos mundos, seamos autónomas “desculpabilizadas”. Añadamos un nuevo consejo a nuestras hijas, se autosuficiente y no te exijas más del que se puede lograr. Quizás ahora no nos escuchen, pero algún día sí, es eso que queda. Démonos una tregua que el camino será largo y sediento y la culpa una mala compañera indigesta.

 

 

*foto de London Scout

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